Poesia | O Amor que come

Entre o sol, a sombra e a fé cega.

outro dia
deitei no gramado,
com o sol coroando minha cabeça.
observei as operárias em grupo
carregando uma aranha morta
que deixou para trás os filhos
e a família.

sem casa e sem lar,
abandonou a teia,
morreu.
não teve funeral.
não teve cremação.
foi logo arrastada
para ser devorada pelas formigas.

deixo cair uma lágrima.
uma delas para.
parece me olhar.
o que diria a mim?

formigas sentem dor?
remorso?
se a resposta for sim,
então são capazes de amar.

amar é doer em si.
amar é causar dor ao outro.

mas se amam,
por que devoram?
e talvez estejam certas:
amar é comer o outro em pedaços,
até que a indigestão nos faça regurgitar,
até que não reste nada
ou apenas o que pode ser levado
para dentro do formigueiro.

a formiga me diz que estou errado.
que estou delirando.
que é para eu sair do sol,
que não está me fazendo bem.

levanto.
vou para a sombra.

as formigas entram no ninho,
agradecem pelo banquete,
oram a um outro Deus,
devoram a aranha,
abraçam-se no final
e dizem:
ela está num lugar melhor.

por fim, se amam.
por fim, se doem.
por fim, são formigas.
por fim.

a aranha era eu.

Qual pedaço seu ainda resiste a ser levado?

Me conta nos comentários.